Je n’aurais jamais pensé un jour en arriver là, moi le petit paysan des terres boueuses du Royaume, à culbuter les pierres du port d’Ahrmak en attendant mon sort. La bourse arrachée par un citadin avait vite fait de m’apprendre ma première leçon : en ville, ne fais confiance à personne. J’avais quitté la ferme qui périclitait pour trouver n’importe quelle occupation capable de remplir mon estomac : commis, serveur, apprenti… n’importe quoi qui m’aurait permis de ne pas pourrir à la campagne. Le cycle des saisons et les paysages verts et gris m’étouffaient, et mon père me disputait souvent alors que je laissais les moutons paître bien trop loin de l’enclos ; je rêvais à une autre vie, d’aventure et de luxe, loin du foin et de la chaleur mollassonne du feu de cheminée des soirs d’hiver.

« Sacrebleu ! ! Belle mise en abyme ! ! »

Le Corbeau, in Le Mangeur d’histoire.

Fortuné d’Hypochondre est-il fou ? Pour ses voisins cela ne fait aucun doute. Pour preuve le tapage de tous les diable qu’il mène chaque nuit dans son réduis sous les toits. Quand à Fortuné lui il se pose encore la question. Voilà maintenant trois semaines, que le critique littéraire est l’hôte d’un visiteur pour le moins étrange. Tout droit sorti du « Monde des imaginés », lieu où vivent les héros de nos histoires quand ils ne nous divertissent pas, le Corbeau, justicier mégalomane d’un roman fleuve populaire, harcèle Fortuné pour obtenir de lui son assistance dans ses desseins concernant le monde réel !